La sangre corre por las mejillas de una cara. El pensamiento no se inmuta. La emoción tampoco. El quiebre es desgarrador. La ruptura es violenta. Pero no hay materia ideadora ni gris palpitar. Un cuchillo prófugo, una hacha invisible. Sólo la herida y el divorcio. Sin sufrimiento; sin alegría; sin reflexión, sin lamento; sin orgullo... Y es porque ya no hay nadie. Claro que no: el alma, la identidad, la vida, están en el ser y el hacer del cuerpo calloso...
No hay comentarios:
Publicar un comentario